Ей хочется писать - много, часто, взахлеб. Рассказывать все, что происходит, все мысли, все ощущения, все состояния. И чтоб минимум на страницу. Ей хочется звонить, слушать голосо, слышать смех, узнавать, что случилось за день, угадывать фразу до того, как она ее скажет. Но я не пишу ей. Почти никогда - она в ответ или молчит, или присылает смайлик, или делает вид что ничего не присходит. Она не пишет сама, и мне кажется, что каждое слово я вытягиваю клещами. Я все время боюсь ей надоесть, доставить неудобство, помешать. Я молчу. Даже когда слов во мне на мегобайты текста, на огромные книги - я молчу. Или отправляю смайлик. Или скидываю песни в надежде что она поймет. Нет, она уже понимает, но не знает что делать - со мной, с нами, с моими внезапно очнувшимися от комы чувствами. И я ее снова, как и три года назад, оправдываю - кто я такой чтоб что то требовать от нее? Не посылают - радуйся. И я ей никто, а она треть моей жизни. За тебя я отдам эту свою жизнь, но зачем тебе она?
А где-то в двух часах от меня мое родное солнце идет домой, или уже дома, и я никак не могу ей помочь - она тоже запуталась, тоже устала от всего этого и не знает как разрубить этот гордиев узел.
Так и живем - я, они и молчание.
Пой мне.